UNA CANCIÓN DE ACTUALIDAD.

Les hablo de una canción del siglo pasado. Creada en 1931, para ser más exactos. Por E.Y. "Yip" Harburg y Jay Gorney para un musical llamado New Americana y que se estrenó en 1932. ¿Cómo puede ser de actualidad este vejestorio de canción?, se preguntarán. Lo cierto es que hace cosa de un año, si ponía el título de la misma en el youtube apenas salía alguna referencia. Si lo pone hoy salen bastantes más. Hagan la prueba: escriban "Brother, can you spare a dime?" y verán. En efecto, ése es el título de la canción que les comento. La canción emblemática de la Gran Depresión que siguió al crash de 1929. Por lo visto los internautas han considerado -vayan ustedes a saber por qué- que éste era el momento idóneo para rescatar el tema. "Hermano, ¿puedes darme diez centavos?"

Caso de que se sientan impulsados a repartir algunas monedas, he aquí unos mendigos que les cantan el tema:

http://es.youtube.com/watch?v=pKOO27-J818&feature=related

http://es.youtube.com/watch?v=5OZfoFAs2u4&feature=related

http://es.youtube.com/watch?v=4F4yT0KAMyo&feature=related

http://es.youtube.com/watch?v=YsJGagKWrds&feature=related

http://mx.youtube.com/watch?v=Handlxv4iIU

http://mx.youtube.com/watch?v=CCxzsfubYFQ

http://mx.youtube.com/watch?v=JHqPGTMSn1s

http://mx.youtube.com/watch?v=KL2VCiqHiZs

http://mx.youtube.com/watch?v=4jSje2wbgq4&feature=related

Y lo dejaremos aquí porque un servidor no quiere ser la causa que les precipite a situaciones como las que aparecen reflejadas en los vídeos. Lo digo por si han ido dando una moneda por cada canción...

Tibbett.

Soy plenamente consciente que el Tibet es a día de hoy un tema de candente actualidad. Y no precisamente un cuento chino. No obstante, este hilo tiene vocación de hablar de otro Tibet. Uno que lleva dos b y dos t, Tibbet. Un señor, a fin de cuentas, con nombre de pila Lawrence.

El sujeto en cuestión nació en Bakersfield (California) en 1896 y unos años más tarde, allá por los años 20, empezó a cantar de forma notable hasta que se consagró en 1925 interpretando el papel de Ford en un Falstaff del Metropolitan; el público llegó a interrumpir la representación con una ovación frenética de más de diez minutos. Se trata de una voz de barítono, pujante, viril que va del fa 1 al si 3, con una facilidad extraordinaria para abordar los retos más difíciles. Como voz, parece extraordinario. En estilo, cada uno tendrá su propia opinión.

He aquí, cómo no, unos ejemplos:

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Munch es mucho Munch.

En efecto. Munch es mucho Munch. Y sin necesidad de gritar, puesto que me estoy refiriendo a Charles Munch y no a Edvard. Claro que si hubiera empezado hablándoles de un Edvard el hipotético lector cibernético que pueda llegar a leer esto enseguida lo hubiera asociado a Elgar. En fin, no vayamos a ser enigmáticos elgarianos, que ya lo hemos sido no hace mucho en este blog. Me estoy refiriendo sin ningún tipo de dudas ni ambajes al magnífico director de orquesta Charles Munch y lo quiero ligar a la música francesa (he oído rumores de que el tal Munch era francés) y a la Boston Symphony Orchestra. Añadan al cóctel que la grabación que escuchen sea una de esas "Living Stereo" de la RCA y se darán cuenta enseguida de que el espectáculo está asegurado.

Escuchen, si no están convencidos de lo que les digo, al maestro interpretando a franceses ilustres: Magnifique!

Paul Dukas, El aprendiz de Brujo:

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César Franck, Le Chausseur Maudit:

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El violín de Auschwitz.

¿Quién no ha sentido alguna vez curiosidad por un violín? Stradivari, Guarneri del Gesú... Nombres que excitan nuestra curiosidad de melómanos. Esas formas estilizadas, esas maderas artísticamente veteadas, esos barnices de alquímia y ese sonido sin parangón empujan decididamente nuestra imaginación hacia historias del pasado, hayan ocurrido o no. María Angeles Anglada juega a este juego en esta novela.

Imaginen un joven luthier judío en un campo de concentración. Se hace pasar por carpintero pensando que así tiene más posibilidades de sobrevivir. No obstante, su solidaridad con un reputado violinista polaco también preso le llevará a revelar su verdadero oficio, lo que le conducirá a construir un violín que suene como un Stradivarius. Es lo que le ordena que haga el comandante del campo, un psicópata egocéntrico amante de la música clásica. Lo que no puede imaginar el luthier es la naturaleza de la apuesta que el comandante ha hecho con el médico del campo, un carnicero todavía peor que su superior, respecto del resultado final de este curioso encargo.

En efecto, se trata de una historia que ya nos imaginábamos en cuanto hemos leído el título. No obstante, ¿por qué no leerla? A base de crudezas y sensibilidades, llega al corazón de todo melómano y los ojos, aún con todas las prevenciones que hemos querido tomar, se humedecen sólo de pensar que ese luthier podría haber sido nuestro abuelo o incluso nuestro padre.Lo tienen en Ediciones Destino.

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Variaciones enigmáticas.

Es el título de una obra teatral de Éric-Emmanuel Schmitt. Y también es música de Edward Elgar. Literatura y música, bella combinación.

Abel Znorko es un prestigioso escritor, premio Nobel de Literatura, que vive solo en una isla noruega cercana al polo norte. Erik Larsen, un profesor de música que dice ser periodista, visita al arisco literato para hacerle una entrevista sobre su último libro. Una historia epistolar de dos amantes que un día decidieron separarse y continuar su relación por carta que tiene intrigado a Larsen, puesto que cree que se trata de una historia real vivida por el propio Znorko. No es real. Eso dice el escritor. Pero Larsen conoce a una mujer que bien pudiera ser la otra correspondiente. ¿Lo es? Suenan las variaciones enigmáticas en el equipo estereo.

Está bien. Sí. Lo es. Znorko conoció a Helen en una convención literaria y, sin parecerle guapa, la invitó a cenar porque un colega suyo le confesó que se la quería ligar. Después de la cena la acompañó a casa y vino la última copa y después de eso vinieron meses de pasión cegadora. Eso no era amor. ¿O sí? Y además Znorko no podía escribir nada en esas condiciones. Así que acordaron separarse y seguir su relación por carta. ¡Durante 15 años! Las que ahora salían publicadas. Larsen ya tenía su primicia. ¿Qué hace, entonces, manoseando el disco de Elgar que Helen le regaló? Cuando se lo dió le recitó unas palabras que ahora Znorko recuerda en voz alta y que Larsen continúa con toda exactitud. ¿Cómo sabe esas palabras? No han sido publicadas nunca. Bueno, es que Helen también se las recitó a él cuando le regaló el mismo disco. Las Variaciones Enigma de Edward Elgar. Catorce variaciones sobre un tema que su autor dijo que era muy conocido y que, no obstante, jamás llegó a ser identificado. Catorce maneras de hacer sonar una melodía que no existe. Por cierto, Larsen está casado con Helen. Desde hace 12 años. Doce años amando al marido y al escritor. ¿A quién amamos, cuando amamos? ¿Por qué publicar las cartas ahora?

Todo está en esa carta que Znorko le ha pedido a Larsen que entregue a Helen. Allí se lo explica todo. Pero, ¿y si Helen no puede leer esa carta? ¿Y si la muerte se cruza en los caminos del amor? ¿Cómo? ¿Cuándo? ¿Y si Helen no hubiera escrito las cartas? ¿Quién amó a quién? Todo bien pudiera ser un enigma. No les cuento cómo termina, les dejo con música enigmática en forma de variaciones.

Monteux dirige:

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Fricsay interpreta Tchaikovsky.

Ferenc Fricsay es otro director interesante. A veces sus interpretaciones se diluyen en lo que se puede considerar "correcto". Pero en algunas ocasiones su música atraviesa el alma del melómano como una especie de meteorito incandescente, un fuego que abrasa, una verdad inapelable a la que hay que rendirse. Son célebres sus grabaciones de la sinfonía nº 9 de Dvorak, la sinfonía nº 9 de Beethoven, El Rapto en el Serrallo, La Flauta Mágica y la misa en do menor de Mozart y su cd dedicado a Kódaly . La sinfonía nº 6 "Patética" de Tchaikovsky pertenece a este grupo sin la menor duda.

El Fricsay de las grandes ocasiones se eleva, una vez más, por encima de la media y se coloca en el grupo de cabeza por derecho propio. A su lado, en este caso, prácticamente todos son rusos.

La Orquesta de la Radio Symphonie de Berlin, dirigida por este director, tocaron esta sinfonía del 17 al 22 de septiembre de 1959 en la Jesus-Christus-Kirche. Esta vez tocaron en STEREO:

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DANZAS HÚNGARAS HÚNGARAS.

¿Quién no recuerda la cinematográfica imagen de Charlie Chaplin haciendo de barbero al ritmo de una danza húngara de Brahms?

Si les gustan estas danzas, les propongo escuchar al maestro que mejor las hizo sonar. Se trata, cómo no, de un húngaro, de nombre Fritz y apellido Reiner.

Siguen unas muestras:

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